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1 " Una especie de pérdida Usados en común: estaciones del año, libros y una música.Las llaves, los boles de té, la panera, sabanas y una cama.Un ajuar de palabras, de gestos, traídos, empleados, gastados.Un reglamento de casa observado. Dicho. Hecho. Y siempre alargada la mano.De inviernos, de un septeto vienés y de vernos me he enamorado.De mapas, de un poblacho de montañas, de una paya y de una cama.Con fechas he hecho un culto, promesas he declarado irrevocables,he adorado un algo y he sido devota delante de una nada,(-de un periódico he doblado, de las cenizas frías, del papel con un apunte) impávida ante la religión, porque la iglesia era esta cama.De la vista de un lago surgió mi pintura inagotable.Desde el balcón había que saludar a los pueblos, mis vecinos. Junto al fuego de la chimenea, en la seguridad, mi cabello tenía su color más intenso.La llamada a la puerta era alarma para mi alegría.No te he perdido a ti,sino al mundo. "
― Ingeborg Bachmann , Últimos poemas
2 " No descuido la escritura,sino a mí misma.Los otros sabendios lo sabequé hacer con las palabras.Yo no soy mi asistente.¿Deboaprisionar un pensamientollevarlo a la iluminada celda de una frase? "
3 " Allí donde nos volvemos, en la tormenta de las rosas, está la noche iluminada de zarzas, y el truenodel follaje, tan silencioso entre los arbustos,nos siguen ahora de cerca.Donde sea que se extinga lo que inflaman las rosas, nos arrastra la lluvia al río. ¡Oh, noche más lejana!Pero una hoja, que nos alcanzó, flora sobre las olasy nos sigue hasta la desembocadura. "
4 " ¡Vosotras, palabras, levantáis, seguidme!y aunque ya estemos lejos,demasiado lejos, nos alejaremos una vezmás, hacia ningún final.No aclara.La palabrasolo arrastraráotras palabrasla frase otras frases.El mundo así quiere, definitivamente, imponerse, quiere estar dicho ya.No las digáis.Palabras, seguidme, ¡que no se vuelva definitiva-esta ansia del verboy dicho y contradicho!Dejad ahora un ratoque ninguno de los sentimientos hable,que el músculo corazónse ejercite de manera diferente.Dejad, digo, dejad.Nada, digo yo, susurradoal oído supremo,que sobre la muerte no se te ocurra nada,deja y sígueme, ni dulce, ni amargo, ni consolador,no significativamentesin consuelotampoco sin signos-Y sobre todo, no eso: la imagenen el tejido de polvo, el retumbar vacíode sílabas, palabras de agonía.!Sin decir nada, vosotras, palabras! "
5 " A quien nunca se quedó sin palabras, y yo os lo digo,quien sólo sabe ayudarse a sí mismo,con las palabras,a éste no se le puede ayudar. Ni por el camino cortoni por el largo.Hacer sostenible una única frase,aguantar el dig-dong de las palabras.Nadie escriba esta fraseque no la firma. "
6 " EnigmaYa no vendrá nada más.Nunca más será ya primavera.Los calendarios milenarios a cualquiera lo predicen.Pero tampoco verano y más adelante lo que tiene nombrestan buenos como "veraniego"-No vendrá ya nada más.No debes llorar,dice una música.Más no dicenadie. "