Home > Author > Мирра Лохвицкая
1 " Я не знаю, зачем упрекают меня,Что в созданьях моих слишком много огня,Что стремлюсь я навстречу живому лучуИ наветам унынья внимать не хочу.Что блещу я царицей в нарядных стихах,С диадемой на пышных моих волосах,Что из рифм я себе ожерелье плету,Что пою я любовь, что пою красоту.Но бессмертья я смертью своей не куплю,И для песен я звонкие песни люблю.И безумью ничтожных мечтаний моихНе изменит мой жгучий, мой женственный стих.I do not know why they reproach mefor having too much fire in my poems,for striving to meet the lively sunbeamand refusing to heed the accusations of gloom.For shining like a tsarina in my elegant verses,with a diadem on my opulent hair,for weaving myself a necklace of rhymes,for singing of love, for singing of beauty.I will not buy immortality with my death.And as for songs, I love melodious ones.And the insanity of my petty dreamswill be voiced in my passionate, feminine verse.1898 "
― Мирра Лохвицкая
2 " Серафимы IРезнею кровавой на время насытясь,Устали и слуги, и доблестный витязьИ входят под своды обители Божьей,Где теплятся свечи Господних подножий.И с кроткой улыбкой со стен базиликиГлядят серафимов блаженные лики.IIПалач утомленный уснул на мгновенье.Подвешенной жертвы растет исступленье.На дыбе трепещет избитое тело,Медлительным пыткам не видно предела.А там, над землею, над тьмою кромешной,Парят серафимы с улыбкой безгрешной.IIIВ глубоком «in pace», без воли и силы,Монахиня бьется о камни могилы.В холодную яму, где крысы и плесень,Доносится отзвук божественных песен.То – с гулом органа, в куреньях незримы,«Осанна! Осанна!» поют серафимы. The Seraphim IGorged for a time with bloody slaughter,both servants and valorous hero are wearyand enter the dome of God's dwelling, where candles glimmer at the Master's feet,and from the basilica's walls, with gentle smiles,gaze the blissful faces of the Seraphim.IIThe weary executioner has dozed for an instant.The hung victim's frenzy grows.A beaten body quivers on the rack,no limit to these slow tortures is seen.But there, above the earth, above this pitch darkness,soar the Seraphim with innocent smiles.IIIWith deep "in pace" lacking strength and will,a nun beats against the stones of a grave.The echo of heavenly songs is heardin that cold pit, with rats and mould.But beyond - with the organ's roar, unseen in clouds of incense,"Hosanna, Hosanna!" sing the Seraphim. "
3 " I want to die young,neither loving nor grieving for anyone;to burst like a golden falling star,to shed my petals while still an unfaded flower.I want those wearied by hostilityto find bliss twofold at my gravestone.I want to die young.Bury me to the side,away from the irritating and noisy road,there, where the pussy willow inclines to the waves,where the overgrown bushes grow yellow.So that the dreamy poppies may grow,so that the wind may breathe the fragrancesof the distant earth over me.I want to die young.I don't look at the path I've travelled,at the madness of wasted years.I can doze untroubled,once I've sung my final hymn.Let the fire not completely fade;let there remain a memory ofwhat aroused the heart's thirst for life.I want to die young. "