... На теб ще простя, на тях - не, не мога. Знам, не ти, свят-фарс, а те на дуела със най-тих инфаркт ще ме разстрелят. Но вдигнал ръце, щастлив ще се просна : до мойто сърце все пак се докосна.
Какъвто си тих и стайно - домашен и в нежния стих се гушиш уплашен, такъв си и див, опасен, наежен. И в мойте гърди се целиш не с нежност, не с обич, дошла от обич взаимна, а с тайни дула под маска интимна, под тих камуфлаж от клонки любовни. Но тези дула се виждат. Зли, ловни, подават се те. И точни, и ловки. Вдън тях виждам теб, свят, скрит в маскировка. Право в гръдта, в сърцето ми: Огън!" ... ... На теб ще простя, на тях - не, не мога. Знам, не ти, свят-фарс, а те на дуела със най-тих инфаркт ще ме разстрелят. Но вдигнал ръце, щастлив ще се просна : до мойто сърце все пак се докосна.
... На теб ще простя, на тях - не, не мога. Знам, не ти, свят-фарс, а те на дуела със най-тих инфаркт ще ме разстрелят. Но вдигнал ръце, щастлив ще се просна : до мойто сърце все пак се докосна.